Enfers
Je suis un peu gêné, et pas qu’aux entournures, par les lectures que j’ai en ce moment, qui prennent source dans ma rencontre de « à rebours » et qui de fil en aiguille, par cousinage à la mode de Bretagne, m’éloignent un peu trop de mes repères. J’ai décidé de revenir à la terre sitôt que j’aurai fini les deux gros volumes ouverts. Et conséquemment les rayons un peu obscurs, un peu à part, de ma bibliothèque, ne déborderont pas plus pour le moment, et ne nécessiteront donc pas de réaménagement. Je m’interrogeais sur ces rangées de livres justement, où l’on dérobe plus que l’on range ces livres mal famés, mal pensants, dévergondés, qu’on ne rend pas accessibles aux autres, seulement difficilement à soi, mais qu’on n’évacuerait sous aucun prétexte. J’ai appris à appeler cela les «enfers». Je perpétue une tradition familiale et je sais que c’est un intitulé communément admis.
Je pensais avoir un avis très tranché sur la question de la séparation entre l’homme et l’artiste, et me rends compte finalement que s’il l’est, il ne l’est pas forcément dans le sens que j’imaginais. Je sépare quand même beaucoup. Bien sûr il faut que l’œuvre soit forte et que l’artiste ne soit pas totalement répugnant. Je me coupe facilement des assassins et des pervers polymorphes, je ne citerai personne. Mais pour ce qui est des opinions limites, voire délictuelles, je parviens à pousser en force le couvercle sur ma vergogne, et à me faire du mal quand au détour d’un grand texte je suis confronté à un paragraphe voire un chapitre qui me colle au mieux le bourdon. Au pire la nausée. Et qui ne fait qu’entacher le grand texte.
De là, j’en viens à avoir une pensée émue pour les préposés, qui auront après ma mort à faire un état de ma situation de lecteur, et tomberont sur ces rayonnages maudits. Je suis avec vous les gars.
